La vie est une traversée où jamais tout ne va dans le sens du vent.

Les bourrasques du destin tombent, à l'heure où personne ne s'y attend,
silencieuses sur les épaules, écrasant, polissant, consumant les pas.
Avez-vous vu l'herbe dans les fissures du roc, prenant racine sur la pierre froide et stérile,
sans terre grasse pour la nourrir, sans rosée pour la chérir,
pourtant elle étend ses branches dans les rafales et les orages.
Quand les pierres s'amoncellent en barrières, elle ondule le long des veines, tordant son chemin,
et transforme l'impasse en refuge pour y vivre.
C'est là la ténacité la plus muette du monde, jamais tapageuse,
qui amasse sa force dans l'ombre et fait face à toutes les épreuves.
Ainsi en va-t-il de l'homme parmi les hommes.
Ces nuits silencieuses où l'on persévère sans relâche, ces pas qui se lèvent en secret après la chute,
ces moments où l'on avale l'amertume et traverse le creux de la vague,
ne sont jamais une reddition au destin mais une obstination de soi-même.
Le froid du destin peut balayer tous les paysages,
mais ne peut geler la force vive qui palpite au fond du cœur ;
l'usure des ans peut polir les angles impatients,
mais n'abat jamais cette résilience ancrée dans les os.
Il n'est jamais besoin de baisser la tête devant la détresse, ni de s'incliner devant le sort.
La véritable ténacité n'est jamais une flambée d'enthousiasme passager,
mais une taille qui refuse de plier, même au fond du gouffre.
Laissez les tempêtes aller et venir, plantez tranquillement vos racines, croissez lentement,
et dans l'immensité déserte, vous verrez s'ouvrir votre propre lumière.